Смотрю на старика и отматываю в воображении его ленту жизни назад. 60 лет, 40, 30, 20, 15, 10, 5, 3, год, месяц, неделя, день, в утробе ... И нигде. Мотаю вперед - и вот он лежит в гробу, истлевая под землёй.
Всё.
Прокручиваю свою жизнь. Позади пустота небытия, впереди тревога аннигиляции.